Nott da San Lurenz
Ul des d’agost al nega
fra i ragner di niul e i
fuiètt moss
da n’aria ca dis pòcch
e taca ‘l cald adòss, e sa
sufèga.
Sùra la scima dul bersò dul
vial
sfulàrma ‘n pipistrèll,
ricàma ‘l grìis;
par c’ha bevüü da tropp, e
varan pòcch
i so ari da padrùn dul scüür.
Nott da Lurenz senza
balduchìn,
nott trasàva; sa spècia ‘n
ann e pö?
Un pipistrèll, ul verd di rös
c’al trema,
düü öcc ca frùgan in alt,
luntan, luntan.
Ul ciel, par san Lurenz, al
piang da lüüs
ma sùra, pasàa la nebia, in
l’aria fina.
Piövan i stell, sa smòrzan
dent i niul.
Pasàss un quai fregüj, sòta,
par mi.,
Gh’avrìa da tacàgh là tant
desideri.
Sa pìzan cunt i stell. Ma ‘l
pipistrèll,
scurbàtt di mort, ul
menagràm,
sùra ‘l plàtan al canta la so
lagna.
Dal mött di Barù da Sant’Ambröös,
lümaga straca, strüscia giò
la nott;
smorza ‘l ciar di me öcc, trà
via la vöja,
ul fa dra vita l’è maar ‘me
scurzunèra.
***
In la nott ‘na vùus, do vùus
e ‘n rid da güst;
culur nel gris, un fiö cal
cur e ‘l vùsa.
So pà da dre: “Ta ciapi!” e
‘n boff da vent.
Sura ‘l bersò dul vial brìlan
i stell.
10 agosto 1996
Notte di San Lorenzo
Il dieci d’agosto annega
fra le ragnatele delle nuvole
e le fogliette mosse
da un’aria che dice poco
e attacca il caldo addosso, e
si soffoca.
Sopra la cima del bersò del
viale
s’agita un pipistrello,
ricama il grigio;
pare che abbia bevuto troppo,
e valgono poco
le sue arie di padrone del
buio.
Notte di Lorenzo senza
baldacchino,
notte sprecata, si aspetta un
anno, e poi?
Un pipistrello, il verde
delle rose che trema,
due occhi che frugano in
alto, lontano, lontano.
Il cielo, per San Lorenzo,
piange di luce
ma sopra, oltre la nebbia,
nell’aria pura.
Piovono le stelle, si
spengono dentro le nuvole.
Passasse qualche briciola,
sotto, per me.
Avrei da attaccargli tanti
desideri.
Si accendono con le stelle.
Ma il pipistrello,
corvo dei morti, il
menagramo,
sopra il platano canta la sua
lagna.
Dal colle dei Barù di
Sant’Ambrogio,
lumaca stanca, scivola giù la
notte;
spegne la luce dai miei
occhi, tira via la voglia,
il sapore della vita è amaro
come scorzonera.
***
Nella notte una voce, due
voci e un ridere di gusto,
colore nel grigio, un ragazzo
che corre e grida.
Suo padre di dietro: “Ti
prendo!” e un soffio di vento.
Sopra il bersò del viale
brillano le stelle.
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