Autunno

 

                                                                      tramonto sul Monviso

Non chiedere all’autunno d’inventare

quelle infinite sere ebbre di luce

quando seduti, mano nella mano,

liberi da fatiche e da segreti,

s’attendeva che morisse il sole

per ascoltare il vagito delle lucciole

 

e la gioia gorgogliava pura e chiara,

il dolore non era affare nostro

né fastidi, e la lama di zanzara

era innocua, innocente il calabrone.

 

Non chiedere all’autunno di tradire,

dovrà dire che c’è stato inganno,

favorendo col buio il nostro sonno:

sarà il dono più grande, il suo regalo.

 

E siamo qui, senza più potere,

con l’anello che cozza sull’anello,

fingendo ancora che non esiste inverno,

tornando a quell’estate, a quelle sere.