Marco, 5 anni dopo - 40

 

Dolore assoluto

 

Non ho mai provato il dolore assoluto;

l’ho visto, lo vedo. Oggi, piegato

imploro dall’Alto tutto l’aiuto

che, sordomuto, il Cielo ha negato.

 

Solo di striscio il dolore potente,

oggi il mio oro non vale più niente.

Non posso scacciarlo per dirmi felice,

non posso evitarlo, è dentro, più atroce

 

di un taglio profondo, del buio più fondo;

s’incolla e non molla, con presa tenace.

 

Il bello ha smarrito diritto di casa,

il riso non trova le labbra, non osa;

il tempo conduce a quell’unica attesa,

scordare il dolore è ignobile offesa.

 

3 gennaio 2015

 

 

Erba gramigna

 

La vita, erba gramigna, infesta il lutto,

succhia vorace l’humus del ricordo,

soffoca la memoria benedetta,

smorza il volume alla parola amata.

 

Trascorsa ‘la prima notte di pace’,

notte –poeta Goethe- senza sogni,

la vita prepotente picchia i pugni,

blatera: “Ciò che è stato è del passato.”

 

La vita, erba gramigna, invade il campo,

strappo quest’intrusione, non ho fretta,

se la sopravvivenza non cancella

sosto con lui, fraternamente assente.

 

18 agosto 2015

 

 

 

Invasione

 

La mia tristezza striscia come lava,

non brucia, avanza cupa nel silenzio

oggi che la mia tana è stata invasa,

il mio spazio di quiete, il mio rifugio.

 

Dal buco della chiave è penetrata

un’ombra nera, che sale sopra il muro.

Non basta il sole, non regge la preghiera

se al centro soffre una felicità negata.

 

29 agosto 2015

 

 

 

Io che mi aggrappo

 

Io, che mi aggrappo

ad ogni corpo vivo

non ho più il tuo,

braccia vuote nell’aria,

 

e la preghiera per te

suona stonata.

Come fiamma nel buio

ti invento ora per ora.

 

Io, sigillato

contro un corpo caldo

tremo nel freddo,

labbra di ghiaccio

sulla fronte di marmo.

 

Io, che non vivo

senza un corpo nudo

sono nudo di te,

presente e assente.

 

26 settembre 2015

 

 

 

 

 

Nessuno sa i pensieri di chi muore

 

Nessuno sa i pensieri di chi muore,

mistero nel mistero del mistero.

Oltre gli occhi sbarrati e il fiato corto,

disperazione, silenzio o la pazienza,

 

amaro e secco pane quotidiano

di chi, tradito dal suo corpo avaro,

su un letto attende che tutto sia compiuto.

 

Immagina i pensieri di chi muore

ma non oltrepassare quella soglia

perché non sapresti più morire,

arte d’eroi, di santi, arte di folli.

 

Nessuno sa i pensieri di chi muore,

protetti da un silenzio che è già eterno.

 

10 agosto 2015

 

 

 

 

 

Utumana

 

‘Rivi a cà, gh’è nissün su l’utumàna;

büti là ul me paltò e la strachèza.

Sa sent dumà la tele di visìn,

buià da can, ‘na machina, ul me fiàa.

 

Vardi su l’utumàna, te ghe sètt,

la vöia da vidètt t’ha purtà in cà,

la vöia da sentìtt t’ha metüü lì,

giùina, bela, düü öcc dumà par mi.

 

“Pödi vegnì lì in brasc? Pödi basàtt?

G’ho frècc, g’ho i òss giazà e ‘na tristèza.”

Te fe cito, i tò brasc slüngà par mi,

ma seti giò, g’ho vöia da capì

 

perché te me lassà sul püssée bèll,

düü neudìtt da specià, lì, a pochi dì.

G’ho da savè perché sunt grand e gròss

ma vöri turnà fiö, vöri sta chi,

 

ul cò tacà al tò mòrbid, al prufüm.

“Petènam i cavèj cunt i tò man,

cünta sü ‘na quài storia, fàmm sugnà,

fàmm mia pensà, l’è méi dimenticà…

 

Pütòs, e lü indùa l’è? L’è no cun ti?

Perché te set vegnüvu dumà ti?

Gh’è post par trìi, stasìra, l’utumàna

l’è granda assée, ma strèngi, piscinìn.

 

 

Dimm mia ca te se no indùa l’è ‘naj,

famm crèed che lü al ghè anmò, cumpàgn da ti.

Ma piang ul cöör, ma manca ‘l fiàa, stasìra

riesi mia a supurtà sta vita grama.

 

M’han strepà via la màma e ‘l me fredèll,

g’ho dèntar ul magùn e la buriàna.”

 

“Al sona anmò, carö, l’è inséma a mi.”

 

Sènti la müsica, adèss, su l’utumàna.

 

 

 

 

 

 

Ottomana

 

Arrivo a casa, non c’è nessuno sull’ottomana;

butto là il mio cappotto e la mia stanchezza.

Si sente solo la televisione dei vicini,

abbaiare di cani, un’automobile, il mio fiato.

 

Guardo sull’ottomana, ci sei,

il desiderio di vederti ti ha portato in casa,

la voglia di sentirti ti ha messo lì,

giovane, bella, due occhi solo per me.

 

“Posso venire lì in braccio? Posso baciarti?

Ho freddo, ho le ossa gelate e una tristezza.”

Non parli, le tue braccia allungate per me,

mi siedo, desidero capire

 

perché mi hai lasciato sul più bello,

due nipotini da aspettare, lì, a pochi giorni.

Devo sapere perché sono grande e grosso

ma desidero tornare bambino, voglio stare qui,

 

la testa appoggiata al tuo morbido, al profumo.

“Pettinami i capelli con le tue mani,

raccontami qualche storia, fammi sognare,

non farmi pensare, è meglio dimenticare…

 

Piuttosto, e lui dov’è? Non è con te?

Perché sei venuta da sola?

C’è posto per tre, stasera, l’ottomana

è grande abbastanza, mi stringo, piccolino.

 

Non dirmi che non sai dove è andato,

fammi credere che c’è ancora, come te.

Mi piange il cuore, mi manca il fiato, stasera

non riesco a sopportare questa vita grama.

 

Mi hanno strappato via la mamma e mio fratello,

ho dentro il magone  e la tempesta.”

 

“Suona ancora, figlio, è insieme a me.”

 

Sento la musica, adesso, sull’ottomana.

40-continua