Stasera
una luce dorata riveste Varese. Le rondini, intimorite dal vento freddo, se ne
stanno accucciate nei nidi. I loro voli serali mi avrebbero regalato altra
gioia. Non ditemi, vi prego, che quelli sono voli crudeli, lotta per la sopravvivenza,
la fine delle mosche. E non ditemi, vi scongiuro, che anche le bombe fanno una
grande luce dorata. Lasciatemi, per qualche attimo, la mia cornice, il mio
piccolo quadro. Annullate la morte. Fate che non ci sia più.
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