Natale -11

Eccola la mia panchina del tramonto, la panca di pietra lungo la via Sacra, dopo la Settima Cappella, quella della flagellazione, quando la via spiana prima di riprendere la salita. Da una trentina d'anni arrivo lì tutti i Natali, per godermi il tramonto invernale. rare le eccezioni. Non potevo non dedicare una poesia a quella panca di pietra, a ciò che vivo quando il sole se ne va, veloce, come avesse freddo e cercasse in altri luoghi una dolce primavera.

La banchèta dul tramunt

Gh’è ‘na panca da prea pasà la Setima,

la gran Capela du la flagelaziùn,

a l’è la me banchèta dul tramunt,

ma seti giò, par mi gh’è pü nissün.

Vo lì quand cal fa frecc e tira vent,

cunt l’aria fina i niul in partì;

vo lì par imparà ma sa fa cito,

parché ma piass sentì sa diss ul dì;

ul dì quand l’è vegnüü ‘l mument da nà,

quand gh’è pü temp par dì: ‘Sa vedarà’.

E ‘l dì al sa fa ross par la vargogna

di robb trasà, dul ben dismentegà.

Ma l’è bell chel culur dra verità,

föögh frecc, fiama pizava pasà ‘l lagh.

E quand ul su l’è naj ma vegn da dì:

‘Sa l’è inscì bel murì, vörì murì.’

Ma ‘n boff da vent gerà pizìga i oss:

‘Vegn nott, vegètt, camina cal fa frècc.’

Inscì, mia tant persuas, ma drizi in pè,

disi ‘n patèr e turni al me mistè.

Intant ul su l’è mòrt dumà par mi,

la so crapa pelada sbusa ‘l mar,

la nott l’è bela e prunta par murì,

dasi dasi sa pìza n’altar dì.

Natale 2012

La panchina del tramonto

C’è una panca di pietra passata la Settima,

la grande Cappella della flagellazione,

è la mia panchina del tramonto,

mi siedo, per me non c’è più nessuno.

Vado lì quando fa freddo e tira vento,

con l’aria pura le nuvole sono partite;

vado lì per imparare come si fa silenzio,

perché mi piace sentire cosa dice il giorno;

il giorno quando è venuto il momento di andare,

quando non c’è più tempo per dire: “Si vedrà.”

E il giorno si fa rosso per la vergogna

delle cose sciupate, del bene dimenticato.

Ma è bello quel colore della verità,

fuoco freddo, fiamma accesa al di là del lago.

E quando il sole se n’è andato mi viene da dire:

“Se è così bello morire, voglio morire.”

Ma un soffio di vento gelato pizzica le ossa:

“Arriva la notte, vecchietto, cammina che fa freddo.”

Così, non tanto convinto, mi metto in piedi,

dico un padre nostro e torno al mio lavoro.

Intanto il sole è morto solo per me,

la sua testa pelata buca il mare,

la notte è pronta per morire,

adagio adagio si accende un altro giorno.